Cine grija să-i mai
poarte?!...
Neamul geme ca de
moarte,
că
ţara-i pe mâini de hoti,
de
mişca nu te mai poţi,
şi-i pe mâini
de-aduşi de vânt:
duc
şi morţii din mormânt!...
|
. . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ne-arde
pumnul, ne-arde pieptul!...
Când o să
păşim cu dreptul?!...
Ne-a ajuns la os
cuţitul!...
Doamne, care-o fi
sfârşitul?!...
Aron
Cotrus
|
D E S T Ă R A R E
Ah, desţărare: pâine amară,
pernă de ghimpi
şi de piatră,
viscol ce somnul
ni-l latră,
gând ostenit ce
se'nsară,
în singurătatea pustie;
apă
moartă, apă sălcie,
ce setea
nicicând nu ni-o omoară!...
Câţi oare, Doamne, dintre noi,
de-aici dela
soare-apune,
s'or mai întoarce cândva înapoi,
duşi
val-vârtej de năbădăi nebune,
ca tigrii pe
duşmani să sară,
în a Carpaţilor şi-a Dunării ţară?!...
V R U T - A M
Vrut-am c'o vorbă să umplu un
veac,
împotriviri
şi răzmeriţe să 'mpac
şi racile surde
şi fără de leac,
-
şi-apoi, ca un
pustnic, posac
şi sărac,
să tac,
să tac...
C'un chiot
teluric, ca din
nimic
un neam
năsdravan să ridic,
să ridic, -
şi drum prin potop să-i
despic...
Şi sub dacica
glie, apoi,
sub zăpezi
şi sub ploi,
sub
zorii, sub sorii lui noi,
sub pasu-i mănos
şi enorm,
să dorm,
să dorm...
Aron
COTRUS